Domani dovrei riuscire a tornare in palestra. Quella vera. Ho iniziato il cinico all’arte della kick boxe, e così seguendo lui tornerò dal mio vecchio e bravo maestro e rindosserò i guantoni.
Non vedo l’ora. A parte che gli anni di kick sono stati forse gli unici in cui il mio corpo ha scoperto per la prima volta l’esistenza di alcuni muscoli, nonché ossa ora nacoste da strati di adipe; ma l’energia della totale stanchezza di quell’allenamento è la cosa che mi manca di più.
Il rumore dei guantoni e dei calci sul sacco, le braccia che non senti piu’per lo sforzo, il corpo ostile ma che a poco a poco vedi crescere, così come la forza che parte dalle gambe, dalla pancia, da dentro e arriva sempre più su.

Sono la donna ossimoro. I miei anni di Yoga e meditazione sarebbero nulli senza calci e i pugni. Il dolce e il salato. La holga e la full frame. L’indie rock e il jazz. Il gruppo e la solitudine. Sophie Kinsella e Sybilla Aleramo. Truffaut e Allen. Dexter e Grey’s Anatomy. Bianco e nero e colore. Il silenzio, il rumore. Le foto, le parole. Vivo di contrasti. E non potrei fare diversamente.

Io sì, forse sono un po’pudica, o semplicemente poco esibizionista. Fatto sta che non capirò mai e poi mai la mania di certe donne, anche di una certa età, di girare completamente nude per lo spogliatoio della palestra. Deliziando noi altre della vista di carni pendule e cellulitiche, forse a monito di ciò che prima o poi la legge di gravità riserva a tutte, e spargendo peli pubici come petali di rose. A rischio di passare per voyeur ho deciso che prima o poi fisserò insistentemente una di loro finché non mi chieda cosa cavolo guardo, per avere il gusto di risponderle quello che ci tieni tanto a farmi vedere e di cui farei volentieri a meno!

Che poi lo sforzo, lo sbattimento, talvolta la pioggia, il mal di testa da calo zuccheri, la mezzora di phon mozzarella, sono davvero il minimo confronto al fatto che 9 volte su 10 io dimentichi qualcosa (e di conseguenza perda per sempre) in palestra!!
E una volta il costume, una la cuffia, le ciabatte, l’asciugamanino..e stavolta il siero alla keratina per domare le mie folte chiome (che con questo tempo altro che crespo) appena comprato!!!

Il mio sub (neanche troppo) inconscio continua a mandarmi chiari segnali che continuo masochisticamente ad ignorare…

Che poi lo sforzo fisico della palestra o della piscina, è il minimo. Ciò che più mi sfianca è tutto il contorno. E’ il prima, di io che sono sempre puntuale tranne che per le lezioni di acquagym, e devo correre mentre mi infilo il  costume e mi assicuro l’ultima pipì per non rischiare di dover fare a spallate tra atlete infuriate e pensionate fuoriose per guadagnarmi la mia pozzanghera d’aqua. E’ il dopo, fatto di spogliatoi sempre troppo umidi, asciugacapelli sempre troppo deboli, jeans troppo stretti che fanno resistenza o calze appiccicose, la chiavetta per uscire che puntualmente rimane chiusa nella tasca dell’accapatoio, una sacca sempre più pesante e la noia di doverla poi svuotare a temperature siderali.

E fare tutto questo alle 8 di mattina, forse è davvero chiedere troppo a me stessa.